Weblog de Frédéric Pie

Hommage aux timides...

Il existe chez certains arbres un phénomène fascinant et à ce jour inexpliqué que les botanistes ont appelé la timidité des cimes.

Le terme, crown shyness, est né en Australie en 1960, date à laquelle on a découvert et commencé à étudier ce comportement social propre à certaines espèces d’arbres. C’est le cas notamment des palétuviers blancs, des pins tordus et des chênes verts.

Cette timidité s’observe depuis le sol en regardant vers le ciel. Les arbres, mystérieusement grandissent en prenant soin de ne pas se toucher et finissent par créer ce que l’on appelle des fentes de timidité, espace libre de 10 à 50 cm. Ainsi, l’extrémité des feuilles d’un arbre évite de toucher celle de son voisin en demeurant naturellement à une juste distance, afin de ne pas se gêner, dans une volonté tacite de bon voisinage, cultivant secrètement une haie d’espace libre, préférant sans doute entretenir une solitude de bon aloi.

Les scientifiques qui cherchent à tout expliquer de l’univers, même la magie d’une Romanée Conti, l’émotion jaillie d’une cantate de Bach ou les plus beaux rêves enfantins, se sont évidemment penchés sur ce curieux phénomène. La phytosociologie, discipline qui étudie les comportements des communautés végétales, a émis un certain nombre d’hypothèses rationnelles mais pour l’instant non vérifiées, et qui sont selon moi, insuffisantes au yeux de la rigueur scientifique mais gonflées de suffisance dès lors qu’il s’agit de prétendre expliquer le grand Mystère de la vie.

On pense que le non entrelacement des branches supérieures, entre deux arbres proches de la même espèce, pourrait être du à l’émanation d’un gaz par le feuillage qui inhiberait l’expansion de son voisin. Cela pourrait s’expliquer également par le fait que le balancement des arbres, sous l’effet du vent, casserait les bourgeons situés aux extrémités, empêchant ainsi l’extension des branches.

Sans être nullement scientifique, il est certain que lorsque votre voisin émet des gaz on n’a guère envie de s’en approcher et que l’effet de ses vents a, pour le moins, un effet répulsif, quoi que puissent être excellentes vos relations de bon voisinage avec lui.

Le bon sens commanderait évidemment de se demander pourquoi ce phénomène se limite à quelques espèces d’arbres alors que le balancement touche tous les arbres de la création. 

Une troisième explication, plus mystique, repose sur le fait que les arbres, motivés par une intelligence collective, s’entendraient tacitement – car les arbres sont connus pour être taciturnes et, par nature, durs de la feuille – afin de ne pas se laisser contaminer en cas de maladie contagieuse ou de présence de parasites dépourvus d’ailes et d’une âme vagabonde. La preuve que la timidité décime les insectes rampants, les sectes volantes et protège efficacement les humbles et les farouches des agressions du monde extérieur.

La dernière explication, celle que je préfère, est que ce no man’s land négocié secrètement entre les arbres serait le résultat d’un conciliabule des hautes sphères pour laisser passer la clarté et permettre aux autres végétaux et animaux de la forêt, moins altiers et au combien nécessaires, de bénéficier de cet éblouissant cadeau du ciel. Cette gouvernance entendue et pleine de mansuétude des élites boisées administrant en haut lieu la vie de la forêt et dispensant la lumière, me fait penser à la société des hommes et à ces ministres du vent, sitôt envolés dès que survient la bise, qui considèrent avec dédain la « frange d’en bas ». 

Certains arbres sont également connus pour la timidité de leurs racines, fiers de leur terreau, évitant soigneusement de se mêler avec des semblables moins nobles, de mélanger leurs différences en entremêlant leurs radicules avec des essences moins pures. Cela n’est pas sans rappeler une fâcheuse similitude avec les êtres humains, propension délétère à haïr son voisin dès lors qu’il menace de vous faire de l’ombre ou de vous pomper votre gaz carbonique. Pourvu que la raison et un sursaut d’empathie mettent un terme rapidement à cette réaction en chêne ! 

Il convient de remarquer que les timides boisés sont, comme chez les hommes, très minoritaires. Ce phénomène est plutôt rare dans la nature. J’aime cette pudeur excessive, cette diplomatie délicate négociée entre soi sous les lambris des nuages ou ce que je pense être en fait une élégance magnifique de certains arbres, plus nobles et visionnaires que d’autres, pour s’entendre et laisser filtrer la lumière vers plus petits que soi.

J’éprouve une profonde estime pour le palétuvier blanc de peur à l’idée de s’effleurer.

Je comprends le pin tordu qui se tord les doigts et les branchages de ne pouvoir s’effeuiller.

Je compatis avec mon frère métis : le chêne, vert de rage face à l’impossibilité atavique de ne pouvoir s’emmêler et vivre dans un monde de sang mêlé !

Toujours est-il que cette pudeur des sommets demeure un mystère de la nature qu’il faut s’empresser de ne pas expliquer. Continuons de regarder vers le ciel et d’éprouver comme nos meilleurs alliés, ces éclaireurs millénaires, recycleurs inlassables de nos expirations carbonique, de la timidité face à la beauté du monde et à la lueur d’une nouvelle aube.

Victor Hugo disait « Je ne puis regarder une feuille d’arbre sans être écrasé par l’univers ».

La timidité dessine, sur le parchemin d’une feuille, avec la plume d’un oiseau trempée dans l’encrier de pluie, la carte routière des racines du ciel. Cela devrait nous mener, si nous la suivons avec pusillanimité, à comprendre que le salut des hommes n’est pas dans l’insondable au delà mais dans la manière de partager et de préserver notre Terre commune. 

 

 

 

Croyez-en vous... Croyez-moi !

L’avenir sera spirituel

Mais sans tous ces Dieux embarrassants

Sans ces icônes auxquels les hommes se raccrochent

Pour justifier l’injustifiable et leur aveuglement.

Les religions sont le passé de l’homme.

Dès lors qu’il s’éveille, qu’il apprend, qu’il s’ouvre

L’homme abandonne ces dogmatismes encombrants

Ces histoires d’un autre âge, ces fables ancestrales

Pour accepter un monde sans Dieu ni maîtres.

C’est alors qu’il recherche par lui-même

Le sens de tout cela. Parfois, en lui-même.

Les religions telles qu’on les connaît disparaîtront. Croyez-moi ;-)

Mais pas le besoin de croire. En l’avenir. En soi-même. En son prochain.

D’ailleurs, plus personne chez moi ou dans mon entourage ne croit en Dieu.

Plus aucune chose n’est même animiste ou animé du moindre dogmatisme.

Depuis que la technologie en a fait des objets connectés, entre eux. Ça leur suffit.

Même ma théière est à thé, quand à ma cafetière elle est atterrée par la religion.

Où va donc ce monde sans croyance ? Comment le prendre. Comment s’éprendre ?

Tel est épris qui croyait prendre…

(© Photo Lauren Withrow)

La noblesse des pétales

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un bouquet de marguerites blanches en discussion avec deux lys défraîchis qui leur donnent des conseils, tel de vieux don Quichotte dégingandés, sur la meilleure manière de goûter la lumière et de finir leurs jours. La joyeuse bande, toute accaparée à sa jeunesse frivole, les écoute d'un pétale discret et pouffe d'un rire insouciant.

On dirait une horde de paysans butés et moqueurs qui ne manquerait pourtant pas de cette noblesse surannée, de ce charme bucolique que l'on voit de la fenêtre d'un TGV quand on traverse nos campagnes. Un troupeau de fleurs champêtres avachies à l'ombre d'un chêne, et dans le lointain la ruine dominante d'un château plus très fort.

Je quitte le champ de la contemplation dans lequel je m'étais un instant assoupi pour reprendre ma place dans le train-train à grande vitesse de ma vie citadine. Mais je garde au fond des yeux, pour cette journée de labeur, la folle charge contre de moulins-marguerites impossibles à convaincre de deux lys conquistador qui ploient sous le poids de leur gloire engloutie.

 

 

J'avoue que je vis...

Il me faut me hâter.

Délaisser le son cristallin de la poésie

Pour aller me jeter dans le vacarme du monde.

Je referme l’autobiographie ciselée et captivante de Pablo Neruda

En le priant de m’attendre, de revenir ce soir.

J’ai deux ou trois bricoles à régler pour que ma vie cesse d’être de guingois.

Je lui promets, car les chiliens ont besoin de rêve et d’horizons temporels,

Que nous ferons ce week-end un diner en son honneur

Que j’inviterai ma bande de copains, ceux avec lesquels je converse chaque matin,

Sur lesquels je peux compter au beau milieu de la nuit quand l’écharde de l’insomnie

Me tire d’un sommeil salvateur.

Il me demande qui il y aura à ce dîner, qui sont ces amis qui me font monter les larmes de gratitude à la simple évocation de leur nom.

Je lui dis qu’il les connaît tous, pour l’essentiel et commence à les énumérer :

 

René Char qui nous viendra de son maquis éternel et qui prononcera deux ou trois vers définitifs, sentencieux et granitiques, comme un mot qui contiendrait à lui seul une vie de combats.

Joë Bousquet qui aveugla littéralement mes années adolescentes du phare de sa pensée tellurique, lui qui passa l’essentiel de sa vie dans un lit, fauché par une balle dans la colonne vertébrale en pleine fleur de ses vingt et un ans, alors que la première guerre mondiale allait bientôt prendre fin. On lui doit le crépitant recueil « le Meneur de lune » et « Traduit du silence ».

Nicolas Bouvier, indécrottable écrivain-voyageur qui me fit parcourir des milliers de kilomètres d’extase épinglé sur mon canapé rouge, chaque matin à l’aube, durant des mois de lecture. J’écourtais mes nuits pour pouvoir le retrouver aux confins de l’Afghanistan ou dans des rades de la Turquie des années cinquante.

Cioran, le roumain fabuleusement noir et dévoré de cynisme qui viendra fêter un jour supplémentaire de tentative de suicide raté.

Alvaro Mutis, poète sud-américain comme lui que j’assoirai à sa droite. Je suis fasciné par la luxuriance et ce caractère épique qui traversent leur littérature. Je me tiendrai prés d’eux, avec une discrétion de pinson, pour écouter en espagnol les sons de la Forêt amazonienne et ressentir le vertige des Andes.

Bien sûr, j’inviterai Christian Bobin, sans savoir s’il y viendra, même s’il sera attablé parmi nous. Il fait partie de ces écrivains essentiels, d’une pureté si légère et féconde, qu’ils n’ont pas besoin d’être physiquement là pour que l’on établisse un dialogue muet qui n’aura jamais de terme.

J’aimerais tant inviter Garcia Marquez, mais on m’a dit qu’il est décédé. Je me demande comment la mort peut être assez vaste pour accueillir en son noir territoire un être aussi vaste. Elle doit avoir suffisamment d’années d’entrainement pour y être parvenu. Cela constituera sans doute un sujet de conversation ou, pour le moins, l’occasion d’un toast à sa mémoire.

 

Pablo me regarde d’un air surpris et se demande si je suis gay.

-       « Cela manque furieusement de femmes, non ? »

J’en conviens et lui promis d’y réfléchir dans la journée.

 

J’aurais voulu qu’Albert Cohen soit là, lui qui m’a montré l’infinie distance qui me sépare encore des maîtres de la littérature. J’avais vingt ans et compris ce jour là qu’il me faudrait devenir astronaute et m’embarquer avec des réservoirs d’encre à la place de l’hydrogène pour pouvoir rejoindre de tels écrivains sur leur lointaine planète. Ce grand seigneur s’est fait la belle et réside maintenant sur la terre promise d’une scintillante étoile.

C’est comme ce fou de Céline avec lequel je buvais jusqu’à la lie, jusqu’à plus d’heure, les mots de son style unique et fort comme une eau de vie interdite. Malgré sa mauvaise réputation et son antisémitisme condamnable, il faut respect les hommes qui ont voyagé jusqu’au bout de la nuit.

 

Dans la nuit, j’avais entendu toute une série de bruits étranges que je m’empressai d’identifier, par paresse ou par crainte, comme provenant d’une fête donnée chez nos voisins du dessus, les bien mal nommés : Mattéoli.

J’avais entendu des pas légers sur le parquet craquant de l’appartement comme si des centaines de souris blanches jouaient à colin-maillard. Dans un demi sommeil, pensant que cette impression fugace faisait partie de mon rêve, je me rendormis prestement, tout en me demandant ce que venaient faire une horde de rongeurs sympathiques au beau milieu de mes rêves mâtinés de préoccupations professionnelles.

Plus tard, j’entendis comme des rires étouffés, les signes d’une agitation mondaine et une lointaine musique qui me parvint discrètement alors que je dormais pourtant sur mes deux oreilles. Je pensais, en fait, que cela venait du dehors, un voisin distant prolongeant la nuit avec quelques amis fêtard et tapageurs qui ne l’étaient pourtant pas assez pour me tirer complètement de mon sommeil accueillant.

Au matin, ayant dormi plus que de raison - ce qui m’arrive rarement - je me levai pour aller faire du café. En revenant dans le salon avec un bol bien chaud à la main, j’étais décidé à m’accorder une heure de lecture qui se diluerait, comme toujours, plus vite que mes intentions dans la nécessité d’écrire, emporté par ce que j’espérais être un torrent d’inspiration. Comme souvent je saurai aussi me contenter d’un goutte à goutte prolifique d’idées originales que je capturerai dans mes filets d’encre, ou dans les « pièges à lu » de mon clavier.

C’est là que je les découvris.

Elles me faisaient face, alors que je rentrai dans le salon, persuadé d’être le seul debout au beau milieu du calme de l’appartement.

Elles furent moins surprises que moi, se retournant à peine quand je pénétrai dans la pièce.

Je restai immobile, mon bol fumant à la main et observai ces squatteuses insouciantes, escouades de marguerites aguichantes et diseuses de bonne aventure, visiblement pas fatiguées de leur nuit agitée.

Elles n’étaient pas là hier soir et je comprenais enfin les raisons du tintamarre nocturne.

Sur la table, prenant un bain de pied dans un vase qu’elle avaient du trouver, elles conversaient avec insouciance, avec l’aplomb de propriétaires sûrs de leur bon droit et gonflés de leur fierté de possession. Elles avaient une telle assurance que je n’aurais pas été surpris qu’elles m’exhibent un bail en leur nom de mon appartement, dont je règle pourtant le loyer chaque mois, rubis sur l’ongle.

Quelques une se retournèrent quand j’éclatai de rire devant cet aplomb si féminin, certaines que leur charme palpable me désarmerait et finirait par me séduire.

Je ne pus leur donner tord sur ce point.

Je m’assis devant elles et les regardai durant d’interminables minutes converser, piailler, et agiter leur longues jambes fines dans l’eau claire. Certaines me regardaient avec de grands yeux ouverts, faussement naïfs, en chassant l’air surpris de leurs cils pâles, comme des andalouses masquant leur torride présence par le battement étudié de leur éventail coloré. 

Je me demandais comment elles avaient pu prendre ainsi possession des lieux, pénétrer en pleine nuit dans l’appartement dont la porte était encore fermée à double tour.

Il y a parfois dans l’existence des moments magiques qu’il vaut mieux ne pas chercher à expliquer, qui doivent être tenus secrets et dont on doit profiter au mieux car ils révèlent une part du grand mystère de la vie.

Il ne faut pas savoir d’où provient le bonheur, ni tenter d’expliquer la beauté et ou mettre en algorithme le sentiment amoureux. Ces facétieuses et insouciantes marguerites me firent comprendre ceci : tant que la grâce féminine, le charme d’un regard amoureux ou les raisons d’un geste fraternel entre deux inconnus resteront mystérieux et inexpliqués, l’Amour demeurera un art suprême dont chacun sera à la fois le créateur, le critique, le spectateur pour devenir un jour, parfois, l’ardent collectionneur.

L’écriture m’appelait. Je quittai mes jeunes et charmantes amies après les avoir remerciées et leur avoir souhaité la bienvenue dans mon appartement.

Elles parurent surprises et émues d’apprendre que ma grand-mère, celle qui m’a élevée, se prénommait Marguerite. J’ignore si elles applaudirent la nouvelle ou si elles lui firent une standing ovation en devinant, nous loin de nous, sa secrète et bienveillante présence.

 

 

 

Simple regard...

Voit-on suffisamment ce que notre regard touche ?

Ce matin, durant d’interminables minutes, je regarde par la fenêtre de ma chambre,

N’écoutant que la sourde musique des voitures filant au loin, Avenue de la Grande Armée.

Je suis absorbé par mes pensées, essayant de tisser des liens entre mes idées qui bondissent de pierre en pierre pour traverser la rivière du futur et parvenir à une conclusion incertaine.

 Je polis des projets et estime mes chances de réussite, me préparant à l’action, en stratège préoccupé.

Soudain, au gré d’une pause fugace de ma pensée ou d’un cul-de-sac de la raison, je prends conscience de l’image que mes yeux photographiaient mais que mon cerveau refusait d’imprimer.

Je vois la rambarde de la fenêtre sur laquelle un bac en plastique rouge tuile s’accroche désespérément comme un forcené alcoolique qui menace de se jeter si on ne lui donne pas à boire.

Dedans, sourdes à l’ultimatum de leur hôte et aussi sereines qu’un troupeau de dromadaires, quelques plantes grasses, échevelées et vociférantes de joie, batifolent.

Les plus téméraires laissent pendre leurs bras ballants et partent en éclaireur afin de découvrir dans quelle contrée sauvage elles ont pu échoir.

Plus loin, la luxuriance verte, encore épargnée par les rayons du soleil, me saute enfin aux yeux. Je regarde avec un brin d’admiration la profusion végétale et l’inventivité vivace que témoigne cet arbre dont l’ambassade toute entière tient dans un carré de terre ombragée, minuscule courette toujours ceinte d’un arrière d’immeuble parisien.

On dirait qu’il sait, du fond de sa solitaire prison du XVII arrondissement, ce que sont les forêts opulentes et les jungles exubérantes des contrées d’outre mer, lui qui n’a jamais croisé un autre habitant de son peuple de bois. J’y vois du surnaturel ou simplement l’indiscrétion légendaire des abeilles qui colportent les nouvelles de mondes éloignés comme de la beauté des choses.

Chaque année, un homme dont j’ignore l’identité, à la solde de la compagnie immobilière qui possède mon immeuble, vient sournoisement décapiter l’arbre et le dénuder honteusement de sa profusion de feuilles, comme si celui-ci était condamné chaque automne à devoir passer sa coiffure chlorophylle de hippie sous la tondeuse infâme d’un coiffeur militaire.

Chaque année, avec obstination et un enthousiasme qui force le respect, il repousse et multiplie sa frondaison avec plus de vigueur que l’année précédente. D’où lui vient cet entêtement espiègle ? De quelle espèce tient-il sa vaillante sève pour démontrer autant de créativité face à l’adversité alors qu’un saule s’épancherait en pleurs interminables et choirait rapidement en trainant ses longs bras sur la cour dévastée ?

Comment ai-je pu ignorer ce héros, perpétuel adolescent et bâtisseur obstiné de verdure, alors que mon regard m’y portait depuis un temps interminable et que j’étais accaparé vainement par des choses qui n’arriveront peut-être jamais. J’avais un soldat de la vie sous les yeux, un bonimenteur d’espérance et batailleur d’ombre et de lumière, un pur fabricant d’oxygène à deux mètres seulement de ma fenêtre.

Je lui adresse, gêné et avec une pointe de honte, un sourire qui en dit long sur ma confusion, comme lorsqu’on salue avec retard et hésitation une vieille connaissance croisée dans la rue, qui s’étonne de notre silence, pensant qu’on ne l’a pas reconnue ou qu’on regrette sa présence.

Mon regard se détourne vers le blanc sale de l’immeuble mitoyen dont la façade est inondée de soleil. Le temps délétère a remarquablement fait son œuvre et laisse ses entailles dans l’assurance bourgeoise de ses murs désormais décrépis. On dirait un vaisseau échoué sur les rochers et sur lequel une infatigable végétation aurait élue domicile, singeant les vagues des jours dans leurs assauts incessants.

Je remarque enfin le lent vacillement des branches les plus fines,

Caressées par les doigts du vent dans la chevelure ébouriffée de l’arbre.

Douce oscillation qui contraste avec l’immobilité laiteuse des murs.

Figés dans leur lente décrépitude, les volets engoncés dans leur immuable rectitude s’écaillent tristement.

C’est leur seul subterfuge pour me parler de la pluie et du beau temps, de la lèpre de l’hiver et des aveuglantes sécheresses de l’été. Je les écoute avec la même attention qu’un sorcier africain.

Ils savent que je les regarde, eux que plus aucune main d’homme ne vient rabattre pour solliciter leur protection. Ils se savent inutiles, comme une personne âgée, noble et magnifique, qui ne tiendrait que par le majestueux souvenir de ses années enfuies.

Ils entendent le chant du vent et le sifflement des feuilles, comme le rire des enfants sautant à cloche-pied sur le tombeau d’un roi.

Lartigue disait que le Paradis est partout mais on ne le voit pas.

Sans doute parce que comme moi les hommes passent leur temps à regarder leurs pensées et à détourner le regard de l’humble spectacle du monde.

Un dieu impossible à nommer a organisé pour nous, en temps immémoriaux, une gigantesque chasse au trésor en dissimulant, dans d’improbables et infinis endroits, les millions de fragments de son royaume déchu. Avec le brouillon empressement d’un enfant cherchant ses œufs de Pâques, il arrive que nous en trouvions encore aujourd’hui les éclatantes preuves.

Le paradis est partout, il ne demande qu’à être accueilli par des yeux attentifs et bienveillants, au delà de l’écume des habitudes et des évènements désespérants que les hommes s’ingénient souvent à déclencher.

 

 

 

Write now !

 

 

 

 

 

 

 

Cristalliser la substance d’une pensée en laissant s’évaporer l’eau inféconde qui la dilue et ne recueillir, dans les méandres prolifiques du langage, que la partie matérielle et solide de cet éther jaillit d’un cerveau créatif.

Donner corps à une idée en la prenant, à ses dépens, dans les filets subtils des mots.

La cueillir puis l’accueillir dans la musique d’une parole, pour qu’elle sorte comme une mariée irradiée de joie de la chapelle d’un crâne.

Lui donner vie et lui permettre de trouver son chemin vers autrui, comme l’eau claire d’une source jaillissant de notre gorge, se frayant un destin prosélyte, bondissant et rebondissant de cœur en cœur.

Capturer la fulgurance d’un trait d’esprit ou la beauté d’une image éclos dans les recoins mystérieux du cerveau en les figeant, grâce à un procédé d’encre sympathique, sur le papier argentique d’un instant d’éloquence.

Verbaliser, avec la conscience scrupuleuse d’un gendarme, ce qui fut un fragment de rêve, une ébauche d’intuition ou un sursaut de conscience, en inscrivant ce rayon de lumière impalpable, aussi fugace qu’un flash dans la déroute du temps, sur le papier bureaucratique d’un PV vert amende.

Traduire un sentiment et, avec la science d’un alchimiste, lui permettre de devenir une idée qui prend forme et vie, par le passeport d’une voix, dans le firmament d’une conversation, franchissant alors toutes les frontières que les hommes ont tracées autour d’eux pour se calfeutrer dans d’insondables préjugés.

Capter l’effluve d’une émotion en la tissant avec le fil des mots justes et scintillants sur le tapis volant d’une feuille libre, la répandre dès que l’on peut avec le vaporisateur de notre langue dans l’air du temps ou à l’oreille d’un ami.

Jaillie d’un big bang chimique et électrique dans les confins d’un crâne, c’est en traversant ainsi la nappe blanche du papier que l’intelligence se livre et devient style. L’esprit s’alliant au langage est une transmission d’énergie d’un être à un autre. Une énergie vivante, mystérieuse et bouleversante.

Ecrire une phrase parfaite, qui contiendrait toutes les autres et résumerait un secret partagé de l’existence humaine, peut mobiliser toute une vie. Ciseler une phrase dans le marbre laiteux d’une page est aussi difficile qu’entreprendre ses rêves ou bâtir un empire durant toute une existence.

Une simple idée a parfois le poids d’un inestimable royaume.

 

 

 

 

Paripluie

 

 

 

 

 

 

 

La pluie qui tombe ce soir sur les hautes cimes des peupliers

Joue des claquettes sur les feuilles guillerettes des arbres assoiffés.

C’est une pluie joviale et facétieuse, exaucée en ces jours de canicule.

Enduisant les toits d’un vernis luisant, parsemant ses rivières de diamants,

Infinies constellations de gouttes d’argent sur la vitre de nos maisons

Elle dévale les rues, sans retenue, par les caniveaux impuissants.

Lave nos chaussées ruisselantes des mendiants suppliants et des passants hâtifs.

Les garçons de cafés, à l’abri de leurs stores transformés en cataractes désopilantes

S’empressent de débarrasser les tables abandonnées par des touristes en fuite.

La pluie, rafraichissante et obstinée, douche la Capitale

Nettoie la ville des lamentations de ses habitants abrutis de chaleur

Redonne l’espoir d’une nuit nouvelle où tout est désormais possible.

La pluie a le sens de l’humour.

Elle rigole après avoir ruisselé le long des façades grises.

Elle déborde d’humour les plaques des goûts rassasiés,

Les rivières en crue n’en croient pas leurs berges immergées

Elles sortent de leur lit en charriant de hauts débits de poissons, ascendant verse eau.

Une fois le calme revenu, l’orage disparu vers l’Est lointain,

La pluie devenue rivière se gondole et coule vers des jours heureux

Tout en continuant de se bidonner dans des citernes et réservoirs

Que les hommes ont bâtis pour entendre longtemps ses grands éclats de rire.

 

 

La sainte trinité passe le bac...

Trois petites sœurs, tirant parti d’un zénith ensoleillé,

S’étaient mises sur leur trente-et-un et attendaient fébrilement l’improbable jardinier.

Toutes fières d’avoir passé leur bac en plastique, triplement adolescentes, elles ondulaient, pimpantes et joyeuses, au centre de leur jardinière.

 Alors que je me penchai vers la fenêtre pour les saluer, je les vis piquer un fard et jouer les enjôleuses derrière l’éventail de leurs cils fuchsia.

Elles qui n’étaient que d’infimes boutons roses dans la lumière de l’aube, les voilà écarquillées, pleine d’assurance et de pétulance, à l’heure de déjeuner.

Les trois frangines, confiantes et provocantes, doucement courtisée par un rayon de soleil, piaffent d’impatience de s’entendre siffler par d’impertinents admirateurs.

Audacieuses jusqu’à l’excès, elles font mine de ne pas me voir, mais s’aguichent d’un désir juvénile.

Trio de beautés des bacs à fleur, aussi attendrissant qu’une triade de durs des bacs à sable, je les laisse à leur jeu séducteur et à leurs espoirs de Lolita.

…

Toute la journée me tarauda cette question sans importance : réveil printanier ou éclosion de libido…?

 Quatre jours plus tard, je me demande où elle puisent leur langoureuse et colorée impertinence. Je viens de découvrir que celles que je prenais pour les membres de la divine trinité n’étaient en fait qu’une horde de fées maléfiques. On les appelle les « griffes de sorcière ». Je comprends mieux mon ensorcellement !

 

Flamenco dans un vase...

 

Avec la complicité de quelques amis militants qui vinrent diner hier soir et laissèrent vraisemblablement la porte d’entrée entrouverte, une escouade de pois de senteur a pris possession de mon appartement.

 

Je découvre cette bande de squatteurs, au réveil, alors que je suis encore empêtré dans les filins du sommeil, tandis qu’au dehors les plus hautes autorités sont tout occupées à commémorer l’armistice et à déposer des bouquets sous des arcs triomphants.

 

La paix se célèbre à l’extérieur, mais le plus envahissant toupet fait le siège de mon logis.

 

Eberlué par leur légèreté et le rose de leur teint, je tente d’établir le contact avec ce bouquet de fleurs originaires de l’Italie du Sud et de Sicile. Je leur demande, à grand renfort de gestes et de mots, pourquoi on les appelle des pois de senteur, dénomination masculine alors qu’elles explosent de féminité et de délicatesse au beau milieu de mon salon.

 

Elles sont ébouriffées et follement insouciantes, à peine vêtue d’une robe légère que la soie de leur pétale transforme en lolita parisiennes qui chaloupe en riant sur la tige de leurs talons aiguille trop hauts pour elles.

 

Elle ressemble à des ambassadrices du printemps qui jouent au mikado avec leur tige rectiligne et leur silhouette de spaghetti, s’entremêlant de ce qui ne les regardent pas.

 

Curieuses commères échevelées et vaporeuses à la terrasse ensoleillée de la table de mon salon, elles ont délibérément décidé de finir leurs jours dans mon appartement. Bronzant sous un rayon de soleil, ça piaille de rose et jacte de carmin.

 

Conciliabule de féminité et de charme, elles sont aguicheuses comme des bohémiennes ressemblant à Gina Lollobrigida qui vous tendraient une fausse pétition et en profiteraient pour vous faire les poches que la nuit a laissé sous mes yeux.

 

Tout ce qu’elles me dérobent de clinquant et de précieux elles s’empressent de l’accrocher au reflet de leur pétales, et se sauvent en riant comme une volée de moineaux facétieux.

 

Conciliant envers ces frivoles migrantes et bouleversé par leur beauté sauvage, j’accepte de les accueillir sous mon toit, sans prévenir le ministère du logement ou faire une main courante au commissariat le plus proche.

 

Je me réjouis secrètement de ces quelques jours de Dolce Vita que je vais passer avec ces splendeurs échevelées mais joyeuses, à parler de la pluie et du beau temps, à les écouter me raconter les paysages époustouflants de leur Sicile natale.

 

Dans un concert de rire et d’anecdotes volcaniques, entre deux verres de Marsala, nous trinquons à la vie et à la mort, à la beauté du jour et au pois léger qui s’évapore en senteur. La plus belle façon de sceller notre Cosa Nostra.

 

C’est décidé : je ne fermerai plus jamais la porte d’entrée de mon appartement !