Hier, Madame la mort est venue chez moi avec un mandat de perquisition.

Elle a fouillé mon appartement de fond en comble, inspecté tous mes papiers, épluché mes relevés de comptes.

Soudain, elle a dégagé sa longue capuche noire, me laissant voir son visage osseux et grisâtre. J’ai vu une larme blanche couler le long de ses joues alors qu’elle me fixait.

Dans sa main tremblante, mon dernier relevé bancaire.

Elle posa sa faux sur le canapé, s’assit et éclata en sanglots.

Je me rapprochai. La pris par les épaules en lui tendant un mouchoir d’un air compatissant et lui demandai ce qui se passait.

Elle me fixa, m’embrassa sur la bouche, le plus beau baiser de la mort que je puisse imaginer, et me dis cette phrase :

« Je ne peux rien faire ! Vous êtes déjà fauché… »