Weblog de Frédéric Pie

La quête de beauté

J’avais décidé en ce dimanche matin, après tant de jours de neige et de triste grisaille, afin de fêter le retour des premiers rayons de soleil, jetant leur dévolu sur l’accalmie du week-end, en biseautant les immeubles de Paris d’une lumière accueillante, de m’attaquer enfin à l’entretien de mes jardinières, qui ornent mes fenêtres et me donnent, parfois, l’illusion d’être un châtelain contemplant son parc subtilement fleuri.

Je puisai donc au fond de ma tendance avérée à la procrastination, la force et le courage de me lancer dans ce chantier de nettoyage, oscillant entre la sombre résignation du cantonnier communal obligé de s’y coller un dimanche, ayant épuisé tous ses RTT et la passion horticole d’un architecte paysagiste se prenant pour un seigneur en ce jour consacré.

J’arrosai alors généreusement les bacs pour amadouer la terre en me disant que mes pauvres fleurs devaient avoir bien soif après ces jours d’abstinence auxquels je les avais contraintes, n’osant les abreuver par crainte du gel, et que ce n’était pas quelques flocons en perdition, vite fondus devant leur beauté incandescente, qui avait du suffire à les rassasier.

Puis j’arrachais consciencieusement les reliquats de feuilles et de tiges résolument fanées, jetant leur cadavre avec un semblant de dévotion au fond d’un sac en plastique, non sans un brin de tristesse, comme un amoureux éperdu devant subir le deuil de ses amours défuntes. A chaque fois que j’exhumais le cadavre d’une de ces belles disparues, par hommage autant que par respect pour l’émerveillement qu’elles m’avaient procuré tout l’automne, je m’efforçai d’honorer leur souvenir en me remémorant leurs chatoyantes couleur et leur touchante insouciance. On a beau se transformer en fossoyeur, n’oublions jamais l’esthète qui avait tant aimé cette débauche de beauté s’affichant, durant de longs mois sous ses yeux, en un défilé de légèreté se jouant sous ses fenêtres.

Après avoir fait le ménage dans les deux premières jardinières, celles de ma chambre et celle de la cour intérieure, je m’attaquai à celles qui ornaient le salon et qui filtraient délicatement la lumière des après-midi ensoleillés tout en me protégeant des voisins trop curieux en leur opposant ce paravent coloré et bourgeonnant de promesses.

C’est alors que je les surpris, me surprenant moi-même, plantées là comme deux communiantes cachées derrière l’église, dans leur aube de pétales immaculée, blotties l’une contre l’autre pour se tenir chaud, grelottant dans ce froid de canard dans lequel février sait si bien nous plonger. Elles ne m’avaient pas entendu approcher avec mon arrosoir en plastique et tout mon attirail de botaniste en herbe, tout accaparées qu’elles étaient à échanger leurs confidences et leurs doutes religieux, vacillantes sur leur foi en se faisant des messes basses.

Je m’arrêtai soudainement, interpelé par leur beauté juvénile, par la grâce pleine de fraîcheur de ces deux adolescentes qui préféraient certainement la lecture de la Dame aux camélias à celle d’une bible les contraignait à l’eucharistie dont elles se seraient visiblement passées. C’est alors que les cloches de la basilique Sainte-Clothilde retentirent, signalant aux sages fidèles du VIIème arrondissement, l’heure de la célébration et les priant de rappliquer dare dare sous la nef, afin d’entretenir la ferveur chrétienne.

Ding, dong, ding, dong sonnaient les cloches en affolant les pèlerins, les obligeant à se plier ainsi à cette comédie séculaire si éloignée de la seule religion qui vaille à mes yeux de païen la peine qu’on s’y abandonne : la contemplation poétique de la vie dans ce qu’elle a de plus sensible, de si généreusement offerte, cette existence qui ne demande qu’à être cueillie, comme deux fleurs transies de froid, avec la spontanéité dont les enfants, les fous et les poètes font leur pain quotidien.

Text in the city...

 

Je viens d'achever le recueil intelligent, facétieux et souvent touchant intitulé "Je regarde passer les chauves" de Sandrine Senes. Cela fait longtemps que je n'avais pas éprouvé un tel plaisir de lecture. Je referme le livre. Je me sens un peu orphelin, un poil triste. La fête est finie.

Ces histoires sont derrière moi. Il ne reste que le calme blanc et lumineux de ce dimanche matin. Moi qui lézarde seul dans mon trop grand lit, sans possibilité de partager et de relire, à voix haute, les petits trésors contenus dans certaines pages cornées.

Ce lit devenu un radeau agité par les flots du désœuvrement dominical. Dehors, le ciel était d'un bleu intense mais pâlit comme mon humeur qui ne sait pas sur quel pied danser après avoir épuiser cette petite pépite littéraire, pleine d'humanité et de talent...

Alors, comme pour contrer le sort, pour revenir en arrière comme le font parfois les personnages de dessins animés quand ils courent plus loin que la falaise et se mettent à courir à l'envers pour ne pas tomber dans le vide, Je rouvre le petit livre blanc.
Je relis les remerciements de l'auteure à la fin de l'ouvrage. Et avec un brin de nostalgie, pour ne pas achever le plaisir, je me surprends aussi à lire la liste des livres déjà parus au Editions Quadrature.

C'est toujours un exercice d'équilibriste et un condensé de poésie que de choisir un titre. Certains illustrent toute l'œuvre dont ils sont la proue : "Nous étions tous dans ce train", "Les hommes à lunettes n'aiment pas se battre", "Une heure dans un supermarché", "Les maisons aussi ont leur jardin secret", ou encore ce dernier "Les vrais héros ne portent pas de slip rouge".

D'autres titres, plus poétiques ou mystérieux s'échinent à résumer l'essence même de l'existence de l'écrivain. Une poignée de mots qui laisse entrevoir l'âme et un point de vue sur une vie vécue avec un excès de sensibilité. "Le manège des amertumes", "Et je fais quoi, moi, maintenant?", "La vie en crue.", "Détecteur de mes songes" ou "À l'ombre de la fête" et cette formule claquante comme un fouet "Toute humanité mise à part" que j'avais mal lue et que je viens d'écrire avant de corriger: toute L'humanité mise à part!
Je préfère mon titre, mais le corrige par respect pour l'auteur et souci d'exactitude.

Voilà, maintenant que je sais même que cette petite merveille a été achevée d'imprimer sur les presse de l'imprimerie Ciaco à Louvain-la-Neuve le 10 novembre 2016 et dont la lecture a été achevée à l'instant même par un homme au cœur battant et au sourire en bandoulière au 104 rue de l'université, où finalement rien ne presse, que vais-je faire? Que fabriquer de tout ce temps dominical, de cette solitude momentanée après une telle rame de mots sautillants et émouvants?

C'est à cet instant, au bord du précipice d'un plumard parisien, que je prends conscience, en voyant l'adresse internet des Editions Quadrature (c'est dire si j'ai tout lu et si mon agenda survolté fait soudainement relâche...), qu'il s'agit d'une petite maison d'édition située en Belgique et spécialisée dans la publication exclusive de Nouvelles.

Moi qui passe désormais un tiers de mon temps par amour dans ce plat pays, je me dis que la vie est belge et la mienne, magnifiquement remplie de signes prometteurs d'avenir, dans ce plat pays qui met si joliment les gens en relief.
Bon dimanche!

 

Voici un extrait, pour vous donner envie:

Rencontre au coin d'une table...

A l’âge de vingt ans, alors que j’écrivais déjà, j’ai griffonné sur le coin d’une page cette phrase étonnante : « J’aime les femmes que l’âge commence à flétrir imperceptiblement… ».

On ne sait jamais qui nous dicte nos mots. On croit, de manière présomptueuse, qu’on va les pêcher au fond de nos cœurs, qu’on les extirpe avec plus ou moins de talent des tréfonds de l’âme. Ce serait nous accorder un peu trop d’importance. J’ai fini par me persuader qu’ils nous sont imposés, comme des vérités trop longtemps tues, par des êtres disparus, devenus des âmes en déshérence qui nous confient les secrets de l’existence qu’elles n’ont pas eu le temps de révéler de leur vivant.

J’ai toujours été sensible à ces beautés vacillantes, à ces femmes que la société, dans sa pleine cruauté, condamne au renoncement, à souffrir de ce rabotage des années qui creuse leurs traits, sculpte des rides qu’elles voudraient effacer, laisse des copeaux de regrets du temps d’avant, de leur plus belles années, sur le lac endormi de leur cœur.

Serge Gainsbourg, qui s’y connaissait, dit un jour : « La laideur a ceci de supérieur à la beauté, c’est qu’elle dure ! ».

Alors, oui, tout de même une pensée ravivée et complice pour ces belles d’un jour qui ne savait pas que toute une vie passe en une semaine.

Pour ma part, bien qu’ayant croisé dans ma vie une ribambelle de femmes de tout âge, je n’avais jamais rencontré celle qui correspondait précisément à cette phrase et à cet état de flétrissement imperceptible auquel je faisais référence. Il a fallu attendre ce matin, trente deux ans après que l’encre de mon stylo plume se soit répandue en arabesques sur la plaine esseulée d’une page blanche, pour mettre un visage sur mes mots. Elle s’appelle Rose. Elle a l’arôme un peu triste d’une fleur fanée. Elle me semble fatiguée de promulguer au monde tant d’élégance, chaque jour obligée de porter sa robe parme de haute couture, ployant avec les jours sous le poids de ses jupons en corolle interminable. Son teint d’un mauve délavé par le temps, par ces trop longues heures à attendre son destin, à espérer qu’on vienne l’effeuiller comme une marguerite pour prophétiser la force d’un amour. Elle aussi rêve de se sentir utile et pas simplement offerte au tout venant, objet de politesse, puis laissée dans un vase à l’eau croupissante avec comme seule mission d’être belle et de se taire. En vain…

Elle aurait rêvé d’être une diseuse de bonne aventure, libre gitane des champs plutôt que bourgeoise endimanchée de salons mondains. Elle me confie ce matin ses regrets de n’être pas prise à la sauvage, avec ses désirs manouches, par un vents capricieux et nomade. Elle s’attriste à l’idée de finir ses jours dans un appartement cossu du 7^ème arrondissement, tournant le dos à ses consoeurs, les roses roses ou les roses rouges, trop frivoles à son goût et déjà agonisantes. « Bien fait pour elles ! », me murmure-t-elle. On ne soupçonne pas la jalousie, l’esprit de commérage, la cruauté cynique qui régentent un simple vase lorsqu’il est mal fleuri.

Alors, dans une ultime tentative de se raviver à mes yeux, se redressant discrètement pour retrouver sa silhouette de jeune fille, elle me demande cette faveur qui n’émane que des êtres encore plein d’espoir et éminemment en vie.

« S’il vous plait ! Effeuillez-moi comme vous le feriez d’une marguerite. Epluchez mes pétales séchés comme si j’étais un oignon dont vous voudriez retirer la peau ridée qui cache toute la saveur. Prononcez, je vous en prie, la litanie des un peu, beaucoup , passionnément, à la folie et laissez le pas du tout pour les autres. Je vous promets de tout vous dire sur votre avenir et peut-être ainsi, vous redonnerez vie à mon cœur enflammé ! »

Elle tendit tout son corps en avant et me dit : « S’il vous plait, embrassez-moi ! »

 

 

 

Hier, Madame la mort est venue chez moi avec un mandat de perquisition.

Elle a fouillé mon appartement de fond en comble, inspecté tous mes papiers, épluché mes relevés de comptes.

Soudain, elle a dégagé sa longue capuche noire, me laissant voir son visage osseux et grisâtre. J’ai vu une larme blanche couler le long de ses joues alors qu’elle me fixait.

Dans sa main tremblante, mon dernier relevé bancaire.

Elle posa sa faux sur le canapé, s’assit et éclata en sanglots.

Je me rapprochai. La pris par les épaules en lui tendant un mouchoir d’un air compatissant et lui demandai ce qui se passait.

Elle me fixa, m’embrassa sur la bouche, le plus beau baiser de la mort que je puisse imaginer, et me dis cette phrase :

« Je ne peux rien faire ! Vous êtes déjà fauché… »

Ironie Man

Alors que j'étais en train d'écrire "un homme dont le dessein..." sur l'écran de mon smartphone, celui-ci par le truchement de son correcteur bien plus "Smart" qu'il n'y paraît et prenant des libertés excessives avec la langue française, m'impose la correction suivante: "une gomme dont le dessein..."

J'effaçais rapidement le mot gomme pour revenir au mot homme, tout en me disant que je venais d'assister à parfait exercice d'ironie du sort...

Le destin d'un homme n'est-il pas d'assister, mine de rien, à l'effacement de sa propre mémoire, après des années à gribouiller une vie charbonneuse pour beaucoup et colorée pour les plus chanceux ou les plus intrépides?

J'ai passé mon existence à éviter de m'emmêler les crayons dans mes choix délibérés entre liberté individuelle et attachement personnel. J'ai créé à dessein , passant mes nuits à en caresser, une vie aussi légère et trépidante qu'une bande dessinée.

Toujours à fond dans mes aventures entrepreneuriales, je n'ai cessé non plus de mettre la gomme dans ma vie personnelle, multipliant les expériences au risque de devoir compter plus de ratures que de raison...

J'arrive à un âge où le nombre de pages noircies est plus imposant que les quelques feuillets, par nature, invisibles et pas numérotés que compte ce carnet de vie relié par un espoir en spirale.

Mais je continue néanmoins, d'esquisser des rêves et des projets sans relâche, coinçant parfois la bulle, quand le rythme insoutenable du récit fatigue autant le lecteur que le personnage principal.

Je rêve souvent de m'étendre, posant mon plume évidé et jetant l'encre vers des destinations exotique, sur une page blanche.

Ma vie est un carton à destin que je trimballe partout comme un artiste cherchant chef d'œuvre, comme un ambassadeur du plus bel art: celui de vivre!

Envoyé depuis mon @phone:-)

 

 

Embobiné...

Trois compères luttent sans merci à ma table pour m’apporter à leur manière un surcroît de légèreté et d’inspiration.

A ma gauche, un verre de Brouilly éclatant qui charrie jusque dans mon palais toute la fraîcheur de la Loire.

A ma droite, un cigare Hoyo de Monterey en module spécial baptisé Le Hoyo qui se consume avec la ferveur d’une cubaine aguicheuse.

En face de moi, Christian Bobin qui a chargé son livre « Les ruines du ciel » d’une ogive de mots nucléaires qui pourrait décimer tous les amoureux de la poésie et de l’existence.

Après avoir soupesé les volutes de fumée, avoir soufflé dans le ballon et m’être écharpé le cœur à la lecture de ces pages, je rends mon verdict.

Bobin, une fois de plus, gagne à plate couture.

Je me lève, paie l’addition, et m’enfuis en laissant derrière moi quelques tessons de vers qui frisent l’inégalable :

« Tous nos spectacles se jouent sur une tombe. »

« Parfois quelqu’un vous donne à manger en une seconde pour votre vie entière. »

« Si nous avions le dixième de l’attention qu’a le chat pour le vol de la mouche – le monde serait sauvé. »

 

 

 

Noblesse d'appartement.

Quatre jolies dames de haute noblesse, prient à genou sur le parquet de mon appartement.

D'un âge mur qui ne se laisse plus surprendre par les choses superflues, elles épousent la lumière de ce printemps bien tardif.

Je les entends murmurer, en se tenant par la main de leur tige serrée, les vœux pieux qu'elles font pour que jamais l'élégance ne les quitte.

Elles savent, comme moi, que leur fin est proche et qu'il ne reste de leur destin flamboyant que quelques jours de sursis, avant que leur aristocratie se noie pour devenir des reliques, de souvenirs de vieux lys desséchés.

Mais de cela nous ne parlerons pas et je préfère leur promettre que chaque jour, au petit matin, à l'heure où la cour de l'immeuble devient une garnison de sopranos, s'éveillant sous le chant insouciant des oiseaux, je viendrai les visiter.

Elles semblent soulager et séduites par cette initiative spontanée. L'une se ventile alors avec l'éventail en dentelle de ses longs pétales.

Je leur promets sur ce que j'ai de plus cher que je les prendrai par le vase et les porterai sur le bord de la fenêtre pour qu'elles puissent s'ébrouer, en leurs jours finissants, dans une pluie de lumière et de florale insouciance.

 

Jour de pluie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Je flique les flaques qui se dessinent sur la chaise ébène.

Motifs imaginaires constituant les pièces fluides d'un puzzle abstrait.

Cartographie imaginée de pays inondés aux frontières métalliques.

Les parisiens aux rêves consuméristes s'agglutinent sous les haut-vents des terrasses et sous les porches.
Dans leur élan d'emplettes empêchées, ils ne remarquent pas l'art contemporain qu'un artiste céleste dessine sur les chaises des cafés de luxe, en jetant ses pinceaux orageux sur leur samedi contrarié.


En cette saison, quand Paris accueille d'ordinaire le ciel bleu et des cavaleries de nuages, il est toujours amusant d'y voir des formes fantasmagoriques, des personnages dissimulés ou des animaux éthérés.


Mais aujourd'hui, point de soleil. Juin est renfrogné. Le beau temps aux abonnés absents. La pluie capricieuse et tenace.


Soudain, en oubliant mes semblables à la mine triste et frustrée, pas assez riches pour s'acheter un rayon du soleil, et pas assez heureux pour peindre leur âme en bleu, j'observe les dessins que l'eau laisse éclabousser sur la chaise.


Au milieu de la multitude, je découvre des cavaleries de nuages devenus lacs, étangs et océans minuscules. Parfaites répliques des nuages jouant à cache-cash dans le gris du ciel.


Quand il est inutile de lever le nez, il vaut mieux baisser le regard pour découvrir les miettes de messages divins qu'un monde parallèle dessine en hiéroglyphes sur nos meubles, à destinations de ces humains si prosaïques...

Brexit

Tout est dit dans ce cliché !

Le poids des maux et le check des fautes aux… ? Politiques, sans nul doute. Aux petits comptables politiciens.

L’Europe, ce rêve d’humanité qui devait hyper marcher mais dont nous récoltons aujourd’hui les bien tristes promotions. Un projet à l’échelle d’un Continent de quatre cent cinquante millions de personnes qui s’échoue dans une version low cost, dès que des peuples en déshérence, migrants pour qui l’Europe est promesse et survie, viennent tendre leur gamelle sur les frontières barbelées.

Carrefour des plus belles intentions de paix et de prospérité, dévoyé par des petits fonctionnaires et des technocrates hors-sol qui n’en ont fait qu’un monde désincarné.

Un rêve né dans la tête de quelques mousquetaires de la politique au sortir de la guerre, qui ne voulaient plus jouer l’avenir de leurs peuples au Casino du coin. Fusion économique, libre échange, rêve marchand, liberté de circuler, union monétaire où les livres anglais, les marques en délires et le franc pris ne feraient plus qu’une monnaie dans la tête de gens…

Une histoire d’Ecu qui s’oublie dans l’Euro…

Une utopie qui s’emballe pour finir par jouer à la baballe.

Tout est dit sur cette image.

Dans le lointain, stationnée sur le parking d’un avenir grisonnant et faussement bétonné : une golf.

L’Allemagne à l’affût, seule survivante d’une idée vidée de sa substance.

L’Allemagne, avec son logiciel truqué autant que turqué, seul artisan d’une croissance exemplaire, serait la seule survivante d’un système imaginé naguère par des pays pour les protéger d’elle. Pour diluer les tentations nationalistes dans une idée plus grande qu’elle ?!...

Tout est dit dans cette photo. Y compris ma crainte de voir l’avenir européen, décharné, décoloré, aussi appétissante et inspirante qu’un parking de supermarché le dimanche venu…

Merci, merci...

 

Hier soir, nous avons reçu quelques couples d'amis. Quatre hommes, quatre femmes. Ces dernières, amies de longue date, s'étaient donnés le mot et s'étaient accordées pour s'habiller de blanc.

En les voyant entrer, ainsi vêtues de pureté, dans la pièce, alors que je débouchais le champagne, je me suis cru à un diner d'Eddy Barclay, quelque part sur les hauteurs tropéziennes. Mais un rapide coup d'œil par la fenêtre de ce frais mois de mai me ramena promptement au cœur de notre Capitale désenchantée.

Leurs quatre Jules, qui ne se connaissaient pas mais qui avaient joué le jeu et s'étaient complaisamment pliés aux consignes de leurs jeunes épouses, étaient pareillement habillés de rouge orangé.

On eu dit des sapeurs africains bien décidés à faire de cette soirée prometteuse une fête haute en couleur et diablement rigolote!

Tout ce petit monde prit place, après une profusion d'embrassades, de retrouvailles ou de présentations policées, dans le vase de la salle à manger. L'ambiance du diner fut joyeuse, la conversation vive et fraternelle, comme la tissent parfois ceux qui ne cherchent pas à rattraper le déroulé de leur propre monologue, préférant s'intéresser à l'autre, fut-il un inconnu, courant le grand risque d'en apprendre ainsi davantage et de conclure qu'il a passé finalement une excellente soirée!

Les convives passaient leur temps à faire des gestes au dessus de leur verre en signe de refus d'être resservis, ponctuant parfois leur consigne de mesure par un sourire gêné ou par un "très peu pour moi!". Un ami fleuriste m'avait prévenu si bien que je n'en fus pas vexé, moi qui avais prévu de leur servir quelques flacons dignes de ce nom!

Si bien que je passais souvent autour de la table pour les resservir, et multiplier ces petits gestes de modération amusants et les "merci, merci, c'est trop pour moi!...".

Je m'éclipsai et allai me coucher aux approches de minuit et les abandonnai à leur conversation colorée, peignant une société légère et insouciante, comme si elles eussent été quelques fleurs coupées batifolant dans une flaque d'eau en évoquant l'éternité...

Ce matin, je les retrouve un peu échevelés, les tiges de guingois, les feuilles défraîchies et le fard orangé de leurs paupières ayant coulé sur le plancher.

Au pied de ces joyeux lurons avachis de danse et de rires, les cadavres de la nuit roulent sur le sol: je reconnais quelques unes de mes meilleures bouteilles, du champagne millésimé, des hautes côtes de nuit et un reste de cognac de chez Gourmel intitulé "l'âge des fleurs"...

La prochaines fois que nous recevrons huit élégantes tulipes, on ne m'y reprendra pas. La cave sera sous alarme car en définitive: "merci! Merci! C'est trop pour moi!..."